Hay algo en los atardeceres de noviembre que me invita a ver los días de una manera distinta. El cielo se viste de colores intensos, el viento comienza a ser más frío y la nostalgia parece encontrar un lugar entre los últimos rayos del sol.

Quizá sea porque el año empieza a despedirse y, sin querer, hacemos un recuento de todo lo vivido: de las personas que llegaron, de las que se fueron, de los sueños cumplidos y de aquellos que tuvimos que aprender a soltar.

Noviembre tiene esa extraña capacidad de hacer que las despedidas parezcan hermosas. Como si el cielo quisiera recordarnos que no todos los finales tienen que ser tristes, que también hay belleza en aquello que termina.

Y mientras contemplo cómo el sol desaparece lentamente, pienso en cuánto hemos cambiado, en todo lo que hemos sobrevivido y en las veces que la vida nos ha obligado a comenzar de nuevo.

Tal vez por eso me gustan tanto los atardeceres de noviembre. Porque, aunque anuncian la llegada de la oscuridad, nos regalan un último instante de luz.

Y a veces, eso es todo lo que necesitamos: un poquito de luz para seguir creyendo en el mañana.

Todavía percibo las cosquillas,

las voces juguetonas,

y el brillo de su frente,

con su sonrisa traviesa, estirados los ojos…

y siempre entre sus cachetes rosados

crecieron flores como en primavera

con la electricidad de la vida misma

en el puño de sus manos,

mas con la suavidad de la espuma

y sus sonidos burbujeantes,

sabía siempre que estaba sana y salva.

Pedacitos de sus ojos mantienen su brillo,

esa picardía y electricidad salen, sí..

y un par de frases son suficientes….

cuando las turbulencias empujan

y le llevan de un lado a otro lado…

se le ve una quietud marmólea,

se le siente la fuerza de las rocas,

y la dulzura del café con pan.

En esta vida
te quiero
como Avellaneda
a Santomé.

«No te quiero
por tu cara,
ni por tus años,
ni por tus palabras,
ni por tus intenciones.
Te quiero
porque estas hecho
de buena madera».

Con mis palabras:
Te quiero
con el tiempo.
Te quiero
como hogar.
Te quiero
por quién soy
cuando
estoy contigo.

Te quiero
en invierno
y en primavera.
Te quiero
aquí.
Te quiero
allá.
Te quiero
y nada más.

Te quiero
porque sé
por lo que no sé
y porque no sé.

Te quiero
con mi
apocado
corazón.

Hay un barco sobre la tierra
Dentro de una botella,
Al lado del río,
Sus velas se han convertido
En monumentos del ayer.

El río sigue moviéndose,
El barco sigue inmóvil.

Hoy soy pixeles brillantes

letras atrapadas en burbujas

imágenes en la nube

tengo la forma exacta

que cabe en tus manos.

Pero también soy

como los nuevos árboles

que estiran sus brazos

e intentan tocar la luz.

Soy la carne

de las promesas por cumplir,

rodeada de luciérnagas.

Hoy la pantalla pesa,

y sigo esperando

ser mañana

tu viaje a Las Maldivas.

A mi amigo

Querido amigo:

Me acordé de vos, ¡Feliz cumpleaños atrasado! Por algunos meses tenemos la misma edad. ¿Qué tan fuerte te pegó este nuevo año? ¿De qué reflexionaste?
Te echo de menos. Diciembre casi llega y vos ya no estas. En tu ausencia me quedaron conversaciones que me siguen marcando el corazón, las decisiones y las verdades. Gracias por eso.

Te conocí hace nueve años, no recuerdo el momento exacto, pero con el tiempo cuando no estabas me hacías falta, fuiste uno de mis primeros amigos. Compartimos tanto que recordar nuestra amistad me hace sonreír. Me pregunto ¿Cómo estarás? ¿Dónde estarás? ¿Qué ha sido de ti?

Creo que tu número ya no es el mismo. Ya no nos vemos donde solíamos. El eco de tu voz sigue conmigo. ¿Cómo olvidar esos días donde locutamos juntos? No sé si algún día nos volveremos a ver, ojalá que sí. Ojalá y algún día tengamos la oportunidad de conversar como los viejos amigos que fuimos. ¿Lo recuerdas? ¿Me recuerdas? ¡Yo sí!

Por último, lo siento.

Te quiero man.

No hay comida

que me desagrade tanto

en esta vida

más que la distancia

que desayuno todos los días.

Hay momentos en los que la vida nos obliga a reconstruirnos desde lugares que jamás imaginamos y es que reconstruirse duele.

Duele aceptar lo que fue, reconocer nuestras heridas y comprender que no podemos seguir buscando en otros el amor que nos debemos a nosotros mismos.

Pero también hay algo profundamente liberador en ese proceso: descubrir que nuestra felicidad no tiene que depender de la presencia de alguien o de algo más.

Sanar no significa olvidar, dejar de sentir o negar lo vivido. Significa aprender a estar en paz con nuestra propia compañía, recuperar los sueños que dejamos pendientes y comprender que amar no debería significar abandonarnos.

Quizá nunca volvamos a ser quienes éramos antes, y está bien. Porque reconstruirse no consiste en recuperar una versión antigua de nosotros, sino en descubrir quiénes podemos llegar a ser después de todo lo vivido.

Y aunque a veces tengamos que recoger nuestros pedazos con las manos temblando, también podemos aprender a construir algo hermoso con ellos.

Porque, al final, la reconstrucción más importante no es la de una relación, sino la que hacemos con nosotros mismos.

Un proceso doloroso, pero necesario.

Y entonces conocí el verdadero color de sus ojos

un rayo de sol entró por la ventana

y alumbró su ser irascible,

en una gota que resbalaba por su frente

divisé la escoria del dolor , de la cólera por lo inaudito

él mantenía su vida a flote con una linterna apuntando al cielo

en sus noches más oscuras

y yo elegía el cinismo entre todo mi privilegio,

sin falta de luz, sin falta de estructura.. !qué facil!

Curiosamente las ideas de superioriad se disiparon,

elegí la contemplación, la meditación y encontré…

entre mi cómoda realidad, que sostuve de hilos invisibles,

mis caprichos más superficiales,

entre libros intelectuales y discusiones filosóficas,

que su cielo era falso, que el poema que sostenía como bandera:

carecía de sentido…

y ahi estaba yo, bien colocada, compuesta y puesta,

sin haber necesitado gritar al cielo y pedir un milagro,

que su cielo era falso…

mientras que apenas se sostenía parado,

deshilachado por las creces del vivir…

yo había decidido escupirle,

arrebatarle, sin palabras, sin cuentos,

el poema que le mantenía vivo