Todavía percibo las cosquillas,

las voces juguetonas,

y el brillo de su frente,

con su sonrisa traviesa, estirados los ojos…

y siempre entre sus cachetes rosados

crecieron flores como en primavera

con la electricidad de la vida misma

en el puño de sus manos,

mas con la suavidad de la espuma

y sus sonidos burbujeantes,

sabía siempre que estaba sana y salva.

Pedacitos de sus ojos mantienen su brillo,

esa picardía y electricidad salen, sí..

y un par de frases son suficientes….

cuando las turbulencias empujan

y le llevan de un lado a otro lado…

se le ve una quietud marmólea,

se le siente la fuerza de las rocas,

y la dulzura del café con pan.

Y entonces conocí el verdadero color de sus ojos

un rayo de sol entró por la ventana

y alumbró su ser irascible,

en una gota que resbalaba por su frente

divisé la escoria del dolor , de la cólera por lo inaudito

él mantenía su vida a flote con una linterna apuntando al cielo

en sus noches más oscuras

y yo elegía el cinismo entre todo mi privilegio,

sin falta de luz, sin falta de estructura.. !qué facil!

Curiosamente las ideas de superioriad se disiparon,

elegí la contemplación, la meditación y encontré…

entre mi cómoda realidad, que sostuve de hilos invisibles,

mis caprichos más superficiales,

entre libros intelectuales y discusiones filosóficas,

que su cielo era falso, que el poema que sostenía como bandera:

carecía de sentido…

y ahi estaba yo, bien colocada, compuesta y puesta,

sin haber necesitado gritar al cielo y pedir un milagro,

que su cielo era falso…

mientras que apenas se sostenía parado,

deshilachado por las creces del vivir…

yo había decidido escupirle,

arrebatarle, sin palabras, sin cuentos,

el poema que le mantenía vivo

Escondido entre pliegues y dunas

atariado entre cuerdas tensoras

pasadizos secretos y brillantes esferas

Colección de tejidos milenarios

que al toque correcto y al toque incorrecto

se muestran envueltos en recovecos

Astucia macabra, acertijo crucial

bajo la luna o bajo la luz del día

cierra las puertas a cualquier entrada triunfal

Son nudos secretos, son llaves escondidas

entre numerosos espacios huecos

entre llantos y gritos de miedo

Nudos apretados como atados a un barco a la mar

nunca se suelta, ni al tacto con la arena de la mismísima isla

o del ardiente volcán

el tesoro permanece atado, escondido, entre cuerdas

que más aprietan y más fuertes se vuelven

más se cansan, más marmóleas se sienten

así es la encrucijada, la cruel adivinanza

lanza la respuesta, y como más aprieta, menos libera

y más respuesta, menos abraza, más se adormece,

asi tiesa…sin sentir la caricia

aguarda escondida, la peor noticia

aguarda….. sola.. aguarda…

mientras adquiere pericia

y advierte su pesada sombra

Marcados sus pasos por la tiranía

su sonido produce estruendo

los ecos murmullan en los oídos

entorpecen el caminar

Hubo un mundo en que el reloj no existía

el mundo andaba, colocaba su pie entero

sobre la tierra humeda y viva,

entre los pastos crecientes y el sereno

El reloj estremece con un tik tak

no importa que pase, marca el paso del mundo

a su paso de todo se alimenta, nada le detiene

ni al tirar relojes, ni al quebrar manecillas

Relojes soldados y comunicadores del ser

pueden morir mil por mil

tirarlos al mar y dejarles de oir

mas el gran reloj tendrá siempre un amanecer

El gran reloj solo conoce su deseo y poder

si lo que él quiere es grandeza

al mundo ha de regir

Cuando menester es evitar la lluvia,

menester es pensar entre estructuras y engranajes

y aceitarles para vivir,

mientras todo se hace más pequeño,

a su apetito no encuentra cura

se llama misericordioso al lanzar minutos

que los sedientos atrapan en el aire,

pero lanza solo si sabe que los puede engullir….

Bajo el ruido de luciérnagas
Una vez más me despido del antes
sin excusas, sin resistencia
Una vez más un rompecabezas se arma

Con piezas pequeñas a luz de vela
esclavizando la columna
atravesando la madrugada
desconociendo mi esqueleta quebrada

Soy una sombra bajo la luz de la última luna de mayo
se aúlla, se prepara, se esconde,
apunta a las estrellas y llega a la última luna:
naranja, inflamada, hinchada y sin descaro

Digna, advierte que se preparaba no para subir más alto,
Se preparaba para sus tribulaciones:
sobrevivir, disfrutar, vivir, llorar, tensar, soltar…
Hasta la próxima luna, con nueva ilusión

Luna nueva, luna llena o luna roja
Mas en su descuido no tropieza hasta el fondo
que su ideal siempre mantiene a flote
que su ideal le salva sin querer queriendo

Nostalgia por tiempos ignorantes,
por la inocencia y la ingenuidad
sigo mirando al cielo incrédula
dura, necia como piedra, sin duda alguna

sin duda alguna…

en la sala espera, con la mandíbula floja
acecha el momento perfecto:
una tarde bohemia, un vibra de blues
o una improvisación en tarde calurosa

y si esta guitarra es melodiosa,
mis oídos están rotos, rotos como para oírla
o la melodia es perfecta para la falta de tecnica,
la falta de cuerdas y manos habilidosas

Podría Paganini entender con su corazón maldito
que las vibraciones se asemejan a la belleza de la luna roja
y con su compañera Camila mulata de tal
una historia relatan, unos lobos aúllan y unas hadas vuelan

la guitarra sholca, cuando la luna llena sale
de bolsa de plastico rota a heroina melódica asciende
y sus sonidos son profundos, y las historias le juegan,
vivaces las voces locas con ecos que resuenan

Rocas milenarias

bajo una lluvia de minerales pesados

se arrastran sollozando,

se arrastran arrastrando.

a vuelta de rueda chueca

en avenida rocosa con aire siniestro

una ceiba espesa abarrotada de nidos

que cansados bajan en lianas hasta el suelo

bajo el peso de cientos de años

apretada al suelo con raices

que en complicados girones abruptos

de su corpulencia se rigen

apocan a las quebradizas ramas,

deseosas del cielo se quedan y de la brisa

nada saben las ramas y sus hojitas de los horrores del suelo,

de las realidades con dureza,

solo los ecos distorsionados que emita

provenientes de sus cimientos

y expandidos a altura infinita

Es llama constante, no voraz
en la búsqueda de amarte un día más y un poco más.
en que latitud y altitud se anclan a tu pecho,
el horizonte es claro y también estrecho

y si, cada día es el día en que te busco,
porque te busco, también te encuentro…
y emocionante es el mañana
en el que todavía aún a ti huelo

somos ouroboros con siniestros y gracias
poema dialéctico de polvo de estrellas
somos versos de lógica sin burocracia
frutos del caos y el orden de la galaxia

en una prisión con puertas abiertas,
somos libro leído con todas las respuestas,
otros sueñan con otras dimensiones
pero hemos atinado a la grave apuesta
y en el proceso ganado una fortuna:
libertad de amar la realidad que es una

Para siempre un día más,
una promesa vivida en el día al día.
Un día más aún…

y un poco más…

Rodeado de adobe quebradizo,
con retumbos que sacuden el suelo
nació una vez el alma en guerra.

Ahora, en un renacimiento cultural
lejos de los estallidos brutales,
en la sangre lleva pólvora. 

Su cuerpo siente latigazos infernales
dictados por el fruncido de las frentes
en una danza infinita de pensamientos con patas,
de murmullos sin cara...

Pero en las trincheras abandonadas,
muchos años ya que quedó su paz,
sin siquiera él haber nacido,
sin siquiera haberlo pedido.

Al son de balas de adrenalina,
danza tembloroso y adolorido,
responde con la fuerza bruta
de robustos tanques
en contra de un campo florido.

Y estalla bombas contra aves inquietas,
pero...mientras saborea tiernamente
placeres domésticos que en tierras de guerra
se atesoran fervientemente. 

Auroras que sucumben al deseo de mis pupilas,

bajo el capricho de una armazón sólida,

vislumbra la muerte de una ilusión…

Ilusión de navegar y maniobrar las olas de la realidad,

de flotar perdida en el vasto espacio profundo,

con solo el combustible de mi voluntad.

Ese aire que se respira,

y el balance de los cuerpos,

sucede todo bajo el abrazo violento de las fuerzas protectoras,

sigilosas y magnéticas.

A polvo de estrellas volveríamos en un amanecer,

pero es fuerza correctora,

omnipresente hasta la muerte y desde el nacer…

La caja de engranajes que el tejido mantiene,

nos alinea y envuelve en su pesado abrigo asfixiante,

en esta realidad inescapable…

Al entender sus mecanismos,

ya no hay misterio ni milagro,

es una realidad inescapable…

dinámica y constante,

desde nuestro nutricio núcleo,

ubicados perfectamente,

en esta gloriosa inmensidad.