Bajo el ruido de luciérnagas
Una vez más me despido del antes
sin excusas, sin resistencia
Una vez más un rompecabezas se arma

Con piezas pequeñas a luz de vela
esclavizando la columna
atravesando la madrugada
desconociendo mi esqueleta quebrada

Soy una sombra bajo la luz de la última luna de mayo
se aúlla, se prepara, se esconde,
apunta a las estrellas y llega a la última luna:
naranja, inflamada, hinchada y sin descaro

Digna, advierte que se preparaba no para subir más alto,
Se preparaba para sus tribulaciones:
sobrevivir, disfrutar, vivir, llorar, tensar, soltar…
Hasta la próxima luna, con nueva ilusión

Luna nueva, luna llena o luna roja
Mas en su descuido no tropieza hasta el fondo
que su ideal siempre mantiene a flote
que su ideal le salva sin querer queriendo

Nostalgia por tiempos ignorantes,
por la inocencia y la ingenuidad
sigo mirando al cielo incrédula
dura, necia como piedra, sin duda alguna

sin duda alguna…

en la sala espera, con la mandíbula floja
acecha el momento perfecto:
una tarde bohemia, un vibra de blues
o una improvisación en tarde calurosa

y si esta guitarra es melodiosa,
mis oídos están rotos, rotos como para oírla
o la melodia es perfecta para la falta de tecnica,
la falta de cuerdas y manos habilidosas

Podría Paganini entender con su corazón maldito
que las vibraciones se asemejan a la belleza de la luna roja
y con su compañera Camila mulata de tal
una historia relatan, unos lobos aúllan y unas hadas vuelan

la guitarra sholca, cuando la luna llena sale
de bolsa de plastico rota a heroina melódica asciende
y sus sonidos son profundos, y las historias le juegan,
vivaces las voces locas con ecos que resuenan

Rocas milenarias

bajo una lluvia de minerales pesados

se arrastran sollozando,

se arrastran arrastrando.

a vuelta de rueda chueca

en avenida rocosa con aire siniestro

una ceiba espesa abarrotada de nidos

que cansados bajan en lianas hasta el suelo

bajo el peso de cientos de años

apretada al suelo con raices

que en complicados girones abruptos

de su corpulencia se rigen

apocan a las quebradizas ramas,

deseosas del cielo se quedan y de la brisa

nada saben las ramas y sus hojitas de los horrores del suelo,

de las realidades con dureza,

solo los ecos distorsionados que emita

provenientes de sus cimientos

y expandidos a altura infinita

Es llama constante, no voraz
en la búsqueda de amarte un día más y un poco más.
en que latitud y altitud se anclan a tu pecho,
el horizonte es claro y también estrecho

y si, cada día es el día en que te busco,
porque te busco, también te encuentro…
y emocionante es el mañana
en el que todavía aún a ti huelo

somos ouroboros con siniestros y gracias
poema dialéctico de polvo de estrellas
somos versos de lógica sin burocracia
frutos del caos y el orden de la galaxia

en una prisión con puertas abiertas,
somos libro leído con todas las respuestas,
otros sueñan con otras dimensiones
pero hemos atinado a la grave apuesta
y en el proceso ganado una fortuna:
libertad de amar la realidad que es una

Para siempre un día más,
una promesa vivida en el día al día.
Un día más aún…

y un poco más…

Rodeado de adobe quebradizo,
con retumbos que sacuden el suelo
nació una vez el alma en guerra.

Ahora, en un renacimiento cultural
lejos de los estallidos brutales,
en la sangre lleva pólvora. 

Su cuerpo siente latigazos infernales
dictados por el fruncido de las frentes
en una danza infinita de pensamientos con patas,
de murmullos sin cara...

Pero en las trincheras abandonadas,
muchos años ya que quedó su paz,
sin siquiera él haber nacido,
sin siquiera haberlo pedido.

Al son de balas de adrenalina,
danza tembloroso y adolorido,
responde con la fuerza bruta
de robustos tanques
en contra de un campo florido.

Y estalla bombas contra aves inquietas,
pero...mientras saborea tiernamente
placeres domésticos que en tierras de guerra
se atesoran fervientemente. 

Auroras que sucumben al deseo de mis pupilas,

bajo el capricho de una armazón sólida,

vislumbra la muerte de una ilusión…

Ilusión de navegar y maniobrar las olas de la realidad,

de flotar perdida en el vasto espacio profundo,

con solo el combustible de mi voluntad.

Ese aire que se respira,

y el balance de los cuerpos,

sucede todo bajo el abrazo violento de las fuerzas protectoras,

sigilosas y magnéticas.

A polvo de estrellas volveríamos en un amanecer,

pero es fuerza correctora,

omnipresente hasta la muerte y desde el nacer…

La caja de engranajes que el tejido mantiene,

nos alinea y envuelve en su pesado abrigo asfixiante,

en esta realidad inescapable…

Al entender sus mecanismos,

ya no hay misterio ni milagro,

es una realidad inescapable…

dinámica y constante,

desde nuestro nutricio núcleo,

ubicados perfectamente,

en esta gloriosa inmensidad.

Avioncito de papel

que apenas rompes el aire

que en tus sueños dominas el cielo

y que retas intrépido al mar,

pero Incluso mis manos sudorosas estropean

y doblan tus alitas sin querer,

incluso mis lágrimas empapan tus alitas de papel.

Soñare tener el alma más fuerte y las manos más hábiles,

que puedo atraparte antes de estrellarte,

que cada arruga puedo alisar

que puedo desaparecer el dolor,

que cada rotura puedo reparar

y fallare siempre con honor…

Porque no puedo detener a mi avioncito de papel

que fue hecho para volar,

y si te detengo muy fuerte?

y si te aprieto en el hueco de mis manos?

también, mi pena fuerte

puede lastimar a mi avioncito de papel.

Soñaré que puedo acompañarte hasta el final

que mi vuelo no se acaba también.

Ante el anochecer inminente,

me embriaga la fantasia

de que aquí estaré contigo siempre,

que aterrices,

siempre que aterrices …

mi avioncito de papel.

Huesos tiernos,

pies suaves,

tierra áspera de lava volcánica.

Suelo de piedras rotas,

paredes de adobe:

polvoriento y frágil como galleta.

Reino del silencio,

consume hasta la última idea,

una gota tras otra gota.

Idea que nace,

muere desolada,

entre alambre de púas,

entre excremento de vaca.

A la luz de la vela,

las lágrimas se evaporan,

las miradas se encuentran,

y a la vez se esquivan.

Los ríos se secan,

se edifican castillos y colonias

sobre un cementerio de lágrimas e ideas,

entre huesos rotos y sangre seca.

Renacida con la dignidad de una virgen

Ramera y embustera, ahora una reina.

Con las ventanas abiertas, el sol consume su oscuridad,

y el viento se lleva el polvo viejo.

No hay espacio para la pudrición, 

Para decadencia o autodestrucción,

más esto deshila su tejido,

Es el exterminio de su oscuridad.

Cloro, vinagre, detergente y agua,

recoge sus pedazos en cada habitación.

Ahora, tan distante la idea de su existencia,

intocable…no abrazable…

No hay misterio que desenvolver.

Revólver del bien, pilar de la paz mundial.

Es un monumento a una mártir,

Es adorada, es intachable,

No te atreves a tocarla,

pero basta con un namasté,

Que no roce su pintura vieja,

y manche su pureza.

En una noche de tormenta nevada, una estrella soltó una lágrima, congelada cayó del cielo y quedó sembrada en la tierra.

De ella nació una flor preciosa, con pétalos suaves y tersos, sin embargo, también poseía tallos con espinas, tallos tan rígidos como el hueso, espinas como de pescado.

Nada gira, nada mira,

nada que no sea clorofila.

Prendida en fuego,

pero que sus lágrimas apagan.

Se come a pedazos,

las hojas arranca de sus tallos,

!como sabe de amarga la verdad!

si pero ve que exótica…

planta carmín, lágrima de las estrellas,

con gracia sufre y se esmera,

limpia sus raíces,

pero siempre con tierra,

nada basta, nada surte alivio,

ni agua clara, ni agua tibia.

Acaricia su caliz,

se arranca su gracia,

y caen los pétalos de colores,

y quedan los tallos rígidos,

que posee en abundancia…