con el otoño escondido entre sus manos
y una nostalgia inexplicable suspendida en el aire.
Los árboles comienzan a cambiar de color,
como si antes de despedirse
quisieran regalarnos su versión más hermosa.
Y entonces las hojas caen.
Una a una.
Sin prisa, sin resistencia,
como caen los recuerdos cuando finalmente comprendemos
que aferrarnos a ellos no hará regresar aquello que un día amamos.
Quizá por eso octubre se siente diferente.
Porque hay algo profundamente humano en mirar un árbol desprenderse de sus hojas
y comprender que nosotros también hemos tenido que aprender a soltar:
personas, lugares, promesas, sueños
y versiones de nosotros mismos
que alguna vez juramos que serían eternas.
El otoño nos enseña que incluso las despedidas pueden ser hermosas.
Que algunas cosas no terminan porque hayan sido insignificantes,
sino porque ya cumplieron su estación en nuestra vida.
Después vendrá el invierno,
tan frío y silencioso como la nieve.
Habrá ramas desnudas, noches largas
y momentos en los que parecerá que nada volverá a florecer.
Pero debajo de todo ese frío,
la vida seguirá latiendo en silencio.
Esperando.
Porque incluso el árbol que perdió todas sus hojas
conserva dentro de sí la memoria de la primavera.
Y quizá nosotros también somos así.
Sobrevivimos a nuestros otoños,
atravesamos nuestros inviernos
y guardamos, en algún rincón del alma,
la esperanza secreta de volver a florecer.
Por eso octubre no habla solamente de finales.
Habla de aceptar que todo cambia,
de agradecer aquello que alguna vez fue nuestro
y de encontrar la valentía para abrir las manos
cuando la vida nos pide dejar ir.
Porque algunas veces,
para descubrir todo lo que todavía puede nacer en nosotros,
primero debemos permitir que caiga
aquello que ya terminó de florecer.