Irrumpo la comodidad de lxs necixs y la preocupada puesta de sol…
Soy…
Color maíz de la cosecha de noviembre, soy rebelde por la escarcha caída en diciembre que ha teñido las arrugas alrededor de los ojos y aún así puede soñar con la aurora tardía…
Mis pies son flacos, y locos, y utópicos, me han enseñado a flotar sobre la miel de la indignación. Se resisten a caminar sólo en un sentido, se resisten a ser sólo pies, se resisten a sólo caminar, se resisten a estar solo abajo, de vez en cuando se suben a las nubes…
Si algo tengo duro en esta existencia son los carcañales, plagados de líneas y espirales que acarician la travesía de la vida y placeres. Son tan suaves en lo árido, que desearía que mi lengua fuera más larga para disfrutar de su sabor; sabor a horas descalza en la tierra mojada…
Las montañas que se asoman sobre mis dedos es esa resistencia a estar bajo presión de los zapatos y modelos ortopédicos que aprisionan mi músculo y condicionan mi razonamiento, reduciéndome a vivir de esa forma todos los días…
Cada inesperado paso hacia la nada se convierte en todo hacia lo desconocido, sobre las memoria de las rodillas brotan las hojas de las sonrisas de los 90’s que se refuerzan en el revelado del presente…
Los huesos bajo esa delgada capa de piel son prisioneros de las costumbres machista-patriarcales-indecentes que poco a poco han ido quitando tela y cubriéndose de primavera y velocidad por la libertad…
Se vive por un mundo más humanx…
A la mitad del ser, de esa existencia atípica, ya no se esconde la identidad colectiva, se ha aprendido a renunciar y abortar lo impuesto, no ha sido cuestión de días, es la molestia de la entraña por el estiércol en donde se movía…
Y es este el cielo e infierno juntos (aunque quisiera alejarme de la dicotomía) (muy trabajado a lo divino)…
Es eso que se alberga y florece entre las dos piernas, ya no es nada más algo añadido, se ha convertido en ese complemento de lucha y motivo de vida, rabia y utopías… Me he atrevido a nombrarla «Yo soy mi vagina»…
Continuar en la autonomía, ha sido renunciar a lo que me indigesta y oprime. Y no he encontrado mejor enlace que la orilla de la piel seca y cortada que me une a mi genealogía. Por días está sucio, por meses está olvidado; sin embargo, florece en el atardecer de febrero…
Aprendí a contar con las costillas, compañeras de fuerza que han perdido la vieja historia, ya no se creen la paja de la existencia en esta tierra, han cobrado vida y respiran con melodía del caos. Se inflan de rayitos de sol, poniéndose más morenas…
Y cerca del nuevo lunar existe un espacio perfecto que une mis pezones marrones tornasol, con la locura de esta vida. Tiene vida propia, crecen y crecen de alegría, aunque sin duda han de recordar lo doloroso del nacimiento…
Cada centímetro de piel son kilómetros de vida, anécdotas e historias que se olvidan y aparecen con los años, y existe una conexión entre izquierda y derecha, mis hombros caídos anatómicamente y predispuestos a luchar contra la grosería de la humanidad que apacigua las risas de las mentes comunes…
Se enredan en la garganta la indignación y el coraje de vivir esta miserable vida, poco a poco se le busca el sabor a la existencia entre las tragadas de saliva que llegan directo a la entraña…
Somos…
