Un día ella entendió tus palabras;

«no me imagino compartir mi vida contigo»,

sintió ese balde de agua sobre sus cuerpo.

Y entonces decidió tomar los pedazos de corazón que aún le quedaban,

te arrebato el arma que te regalo para hacerla pedazos…

Dijo  que no…

Comenzó a caminar con el corazón desahuciado,

… en un camino sin conocer.

Hoy ella lleva una cicatriz sin dejar de amarte…

Aprendió así, a amarse más que a ti…

De todo lo que quise no era yo, y todos mis deseos no me pertenecían, robé deseos, y hurté ilusiones, mentí para llegar, mentí para alcanzar, mentí a mi familia y mentí a mi alma, que es más que mi familia.

Una mujer de un pensamiento diferente a muchas personas de su edad, afirmaba que no sentía y que no era de su interés hacerlo, pasaron los meses y llegaron los famosos .5 años por el momento, no sabe que pasará mañana, llena de sueños y metas , sin un amor con quien compartir logros y miedos o fracasos, viviendo el día a día, luchando por ser mejor…
No quería y se negaba a pesar de haberlo conocido a él, un hombre de .8 años , con una vida recorrida, con metas ya cerradas, con 4 luces en el camino, y aún le faltaba una…
Seguía negándose a sentir más que cariño, llegaron los .6 años y si, él logro que ella sintiera más que cariño, amor sin miedos ni limitantes, noches y días recorridos, la hizo sentir amor, pasión, deseo, y respeto…
Ella día a día se ilusionaba con quien llamaba mi guapo, …
Las cosas cambiaron y él cambio e hizo que ella cambiara, la lastimó y provocó algo negativo en ella, ambos cometieron errores, encerrados en algo llamado pasado…
…. Hoy lamentan, es probable que una luz muera y otra nazca, solo queriendo ser amada como un día se sintió ella …
Una mujer amada, elogiada, respetada, no juzgada, no intimidada, disfrutando cada día y no muriendo cada segundo…

No puedo decir que son largas las noches de mis penas, porque mi querido Amado, se me adelanto, pero si puedo decir que la lluvia me recuerda que mis penas son más largas en mis noches con tu ausencia.

Me gusta la lluvia, siempre deja limpias las calles.

Me gusta la lluvia, es gracioso ver correr a la gente, como si el mundo se acabara.

Me gusta la lluvia, porque me moja los pies, me moja las ropas, y me moja el espíritu, y eso me hace sentirme otra vez.

Lluvias sabrosas.

Me gusta la lluvia y los truenos, y los relámpagos, y el miedo que causa en la gente, y la alegría que produce en los niños.

Me gusta la lluvia porque es uno de los gritos del cielo, hace correr su sangre en el suelo, la que limpia, la sangre que alimenta al pueblo que vive de la abundancia y del amor del campo.

Me gusta la lluvia, porque son caricias de mi amado, porque son lagrimas de felicidad, de vida, de paz, de gozo.

Me gusta la lluvia porque me gusta saltar en los charcos, y hacer navegar mis barquitos de papel.

Y bebo de nuevo, bebo ese trago de melancolía, al ver caer desmayadas las hojas de los arboles.
Ya no sé si estoy dentro o fuera, en el inicio o finalizando la tentación.
En la ventana se posan los lamentos, se cuelan en las rendijas de la ventana, de la puerta, de las goteras del techo.

Con la mirada fija, buscando un pedacito de cielo, del cielo que yo guarde para comer después, cuándo me diera hambre. Hoy, no lo encontré.

Las razones siguen siendo las mismas, pero ahora estoy en tierra in fértil, ahora estoy en cielo que quema, porque no hay nubes que me abriguen de los insultos del Sol.

Los grillos se quedan a vivir en mi memoria, porque en las noches de frío no tienen a donde ir.

Para alcanzar tus recuerdos debo aprender a volar, aprender a pelear, aprender a gritar.

Las voces me dicen que debo alcanzarte, eres mi letanía de cada noche.

Mis brazos se extienden hasta abrazar por completo el continente. Hasta cobijar por completo a mis hermanos, los que tampoco tienen amor.

No son tus ojos, sino la incitación a lo prohibido lo que no me deja dormir, es la voz de quién canta lo que quiero hacer, de lo que esta hecha el alma mía.

Los pensamientos flotan en la lluvia que no cae, pero regresan a la nube del olvido.

La naturaleza no es la desnudez, pero si la vestimenta de mis deseos. Entre lo blanquecino de las puertas que no debieron abrir, esta sentada la mujer que desea mi cuerpo.

Las palabras que cantas son la alfombra que van dirigiendo mis pasos, mis pies, mis locuras de cada noche.

La fortaleza pareciera caer, y soy un soldado que combate en contra de su propio cuerpo, soy mi propio enemigo por razones que duelen, por motivos que hieren, por situaciones que matan, por tiempos que obligan a odiarte.

Entre las sombras esperarme porque es en dónde ha seguido mi búsqueda. Los vacíos son brazos que llaman, las tinieblas son bizcochitos con chocolate…

Y cada día me comen un pedacito de la vida, es por eso que a veces pienso que he nacido en maldición, para qué seguir con la mentira, si las palabras o silencios también causan dolor.

Querer no ser lo que sé es por nacimiento.
Desear arrancar del alma la maldición de herencia.
Implorar que los ojos solo vean el color del cielo.
Arrodillarse y enterrar las plegarias en lo más profundo del ser, y dejar dormir a los oídos, porque ya no quieren escuchar de sufrimiento.
No saber, no entender, no creer, ¿Por qué? ¿Para qué? Una y mil veces, no entender.
En cosecha de muerte.
El amor. Solamente el amor es lo que me sustenta el espíritu.

Hoy, aquí, mi más grande deseo es que tu voz le diga a ellos, los que prestan atención.
Es sublime cuando al filo del espejo me divido.
Soy raíz sumergida en la tierra, y ramas del árbol que sostienen mi cielo.
soy bien y mal.
soy la balanza que no quiere moverse.
soy ira como golpes al viento, como cigarro como licor, como medicina, o rayo de sol.
soy eso que da aliento, y sigo sin respirar.
como el eclipse de la vida, se presentan mis pensamientos a mitad de la noche.
tu belleza esta en el principio y casi llegando al final, cuando eres indefenso, cuando no puedes hacerme daño.
La transformación de lo que soy siempre parte del mismo acorde, no permitas que me pierda que me pudra, es lo que rezo cada noche.

Nací triste, sin motivo más que gustar de la tristeza.

No es escribir, sino admitir que escribes lo que te hace ser especial, para ti y nadie más.

Yo creo que todos escribimos, todos somos escritores y no hay nada de extraordinario en eso, escribir es la cosa más sencilla del mundo, lo hacemos desde pequeños, es de las primeras cosas que nos enseñan a hacer.

Escribir es el grito del mundo, o el grito de los que tienen la voz débil, o de los que les tiembla la voz para hablar.

Escribir es el beso del que no se atreve a darlo. O el beso de aquel que ya lo dio, y no lo quiere olvidar.

Escribir es el llanto del que se ha quedado sin lágrimas, de aquel que tan seca tiene el alma que solo puede convertir el dolor en fonemas.

Escribir es la delicia de los que sabemos de manjares, de los que tenemos gusto exigente, de los que hablamos el idioma que no se define.

Escribir es la razón para los que vivimos en demencia, es el sentimiento para los insensibles.

Escribir es la caricia que se hereda a través del tiempo, y te llega, te llega como si estuvieras ahí, es el mensaje que evade épocas, esquiva idiomas, burla modas y se sumerge, anidando en el pensamiento, en el espacio vivo, ahí donde habita la esencia del existir.