En la cima de una montaña yace,

incrustada en roca negra, dura,

embelesada por su altura

y la belleza de su repose

testaruda, su belleza luce

y aunque siempre es ruda,

desnuda y elegante es su pose,

como flor carnívora se abastece,

y agradece, con dulce voz su locura,

es ternura, es pasión fehaciente,

a la vez cura, es vil y es eficiente

¿Pero hay victorias en la cima solitaria?

No hay indigente, ni insecto pensante,

adelante, debajo, detrás o arriba,

¿Quién me dijo a mi que yo existía,

Y aún asi trató de enterrarme?

Es venganza a luna viva,

carne grasienta que alimenta,

después de todo crece y se regocija

pero con una pizca de pimienta.